Las ovejas de Glennkill #Leonie Swann

FICHA TÉCNICA

Título original: Glennkill
Autor: Leonie Swann
Traductor: María José Díez y Diego Friera
Año de publicación: 2005
Páginas: 311
ISBN:  9788498380811
Saga: Las ovejas detectives (1)

SINOPSIS

En una colina cercana a la apacible y pintoresca aldea de Glennkill, un rebaño de ovejas rodea el cadáver de un hombre. Se trata de su pastor, George Glenn, que ha amanecido muerto en la hierba con una pala atravesándole el pecho. ¿Quién puede haberlo asesinado? ¿Y por qué? De inmediato, las rumiantes se reúnen y, una vez acordada la conveniencia de investigar, se ponen en marcha. Por fortuna para el lector, el pastor las ha dejado inusualmente preparadas, ya que su impulso indagador deriva de la costumbre de George de leerles un rato todas las noches: algunos cuentos de hadas, muchas novelas románticas y algún tratado de enfermedades del ganado lanar, e incluso parte de una novela policíaca. Aunque pronto quedará claro que no van a faltar sospechosos, descubrir al asesino no será tarea fácil, por lo que Miss Maple y sus espabiladas compañeras deberán hacer gala de la antigua sabiduría ovina, de sus afilados poderes de observación y de lo que aprendieron de los libros si quieren descifrar con éxito las enigmáticas claves del comportamiento de los humanos, esos seres extraños…

OPINIÓN PERSONAL

Esta fue la primera novela de la autora y no defrauda en absoluto. Había oído hablar de ella y con ese planteamiento me moría ganas de leerla. No solo es refrescante y entretenido, te ayuda a ver nuestros comportamientos humanos de una forma distinta, aprovechando que usa otra especie. En cierto modo, se puede comparar con lo que hace Edurardo Mendoza en Sin noticias de Gurb, aunque esta novela no es ni por asomo tan hilarante como lo es la del autor español. Como dice Rosa Montero en un artículo que hizo para El País titulado ¿Por qué no se me ocurrió escribir sobre ovejas?, no se limita a personificar las ovejas para crear una novela tierna o de humor, sinó que las protagonistas son ovejas reales, que actúan como se esperaría de estos animales y con una visión claramente ovejil de la vida. El misterio de la novela, quién ha asesinado a George, también está bien construido pero el relato se pierde tanto en los entresijos, aventuras y comportamientos del rebaño que el lector olvida que había un asesinato por resolver.

#10 Axel

Escribe sobre un recuerdo de tu niñez.

Es lo que pasa con los recuerdos de niñez, que cada uno tiene su propia versión, y acabas sin saber si lo que estás contando es lo que realmente pasó o está influenciado por la memoria de los demás. De este recuerdo en particular conservo una fotografía, por lo que más o menos puedo recurrir a ella cada vez que dude si es real o no. Ojalá pudiéramos hacer lo mismo con todo lo demás.

Mi hermano Axel acababa de nacer, por lo que todos en la familia estábamos muy contentos (y los que dormíamos en la misma casa que él un poco cansados). Ese día se estaba echando la siesta cuando yo, en mi papel de hermano mayor protector y sin poder dormir por su culpa, decidí echarle un vistazo. Entré en su habitación y me asomé a su cuna, y lo vi allí tan tranquilo, que algo tenía que hacer para romper la paz de la escena. Miré alrededor y lo único que encontré que pudiera usar fue un pequeño peluche de conejo, que le acababan de comprar. Lo cogí de la estantería y, poco a poco, fui acercándoselo a la cuna, preparado para salir corriendo en caso de que se despertara de pronto y rompiera a llorar. Y conseguí colocárselo al lado,

Casi un objeto #José Saramago

FICHA TÉCNICA

Título original: Objecto Quase
Autor: José Saramago
Traductor: Eduardo Nadal Herrero
Año de publicación: 1978
Páginas: 208
ISBN:  9788466316330
Saga: No

SINOPSIS

Colección de siete cuentos, cuyo eje principal son objetos, un auto, una silla, un barco. En "Silla", una carcoma va royendo el asiento de Salazar hasta que cae la dictadura. "Embargo" nos cuenta la ocupación de un hombre por un automóvil, mientras la gasolina va acabándose y la muerte se cierne sobre ambos. En "Reflujo", un único cementerio va absorbiendo todos los demás, hasta la muerte del monarca. En "Cosas" el autor imagina una ciudad sometida a una dictadura absoluta. Un último ser fantástico, mitad hombre y mitad caballo, se esconde desde hace siglo en las sombras de "Centauro". Y "Desquite" es una parábola en la que un muchacho se lanza a un río sabiendo que en la otra orilla lo espera una chica desnuda.

OPINIÓN PERSONAL

Mediante siete relatos Saramago nos va enseñando diferentes historias centradas en diversos objetos (bueno, y un centauro). Cada relato es un mundo: algunos son sublimes mientras que otros se hacen bastante pesados en algunos momentos.

"Silla", por ejemplo, es bastante lento, pero me ha gustado el hecho de que, mediante una simple silla que cae, sea capaz de mostrar un momento tan importante para la historia de Portugal, como es la caída de su dictador Salazar. Conocía muy poco de esta figura histórica, por lo que este relato me ha servido para conocer más del pasado del país vecino.

Decálogo del joven escritor

El otro día leí un artículo llamado "The middle of things: Advice for young writers" en la revista The New Yorker. El artículo, escrito por Andrew Solomon, es un discurso adaptado que el autor pronunció en los Whiting Writer's Awards y trata de dar algunos consejos a los jóvenes escritores, usando como punto de referencia las ya conocidas recomendaciones que aparecen en Cartas a un joven poeta de Rainer Maria Rilke. 

El columnista basa su argumentación en la importancia del punto medio de las cosas, puesto que considera que ese punto es menos emocionante que el principio y menos dramático que el final. También recuerda al lector que no hay una madureza significativa sin que haya existido un principio igual de significativo. Sin embargo, después de haber recomendado no pedir consejo a los más expermientados y, sobretodo, que estos no ofrezcan consejos, añade una afimación tan obvia como cierta (que a menudo olvidamos): "Mientras que toda la gente mayor ha sido joven, nadie joven ha sido viejo". Es entonces cuando se refiere a Cartas a un joven poeta, ya que se trata de la expresión última de la sabiduría poética intergeneracional y usa los mandatos que de ahí se extraen para elaborar su discurso. 

#19 Relato desechado

Escribe una historia de ciencia ficción mostrando cómo te imaginas el futuro.

Una señora mayor le abrió la puerta, y al verle allí plantado sonrió, le abrazó y le dijo que no esperaba la visita. Le hizo pasar al comedor y lo sentó en el sofá, se ausentó un momento y trajo dos tazas de té, lo que le hizo cuestionarse si de verdad era inesperada la visita.

-¿Cómo te va el trabajo, hijo? -preguntó la señora, mientras encendía la pantalla con un movimiento rápido con la mano enguantada-.

-Pues muy bien, creo que me van a ascender, soy de los agentes que más criminales ha atrapado en los últimos dos meses -comentó lleno de orgullo, mientras bebía aquel té que le recordaba a su infancia y veía la pantalla que ocupaba casi toda la pared-. Hace tan solo dos semanas metí en la cárcel a un grupo de manifestantes radicales que se sentaban delante del Parlamento y gritaban a los políticos.

#AbrimosValaritas

Gracias a Twitter el otro día descubrimos que durante los meses de marzo y abril se estará haciendo una relectura conjunta de El Nombre del Viento. Y, siendo una de nuestras novelas favoritas, no nos pudimos resistir (a pesar de nuestro nombre).

Empezó el pasado viernes 18, y hasta el 10 de abril iremos leyendo cuatro capítulos por día, tal y como marca el calendario del evento. No sabemos si lo conseguiremos, porque la tentación con este libro es demasiado fuerte, pero os invitamos a todos a participar con nosotros y a comentar la lectura mediante el hashtag #AbrimosValaritas.

¡Nos está haciendo mucha ilusión releer esta magnífica novela! A ver si así se nos hace más rápida la espera hasta la publicación de Las Puertas de Piedra...

"Viajé, amé, perdí, confíe y me traicionaron."

#28 Pandora

Escribe un relato en el cual el personaje principal se despierta con una llave agarrada en su mano. Céntrate en cómo llegó a tener esa llave y qué abre.

El sol le quemaba la piel y atravesaba sus párpados, despertándola del profundo sueño. Abrió los ojos con dificultad y esperó a acostumbrarse a la luz. Todo era brillante y cálido. La brisa salada acariciaba su cuerpo desnudo y la espuma de las débiles olas le besaba los dedos de la mano que tenía más alejada de sí. Alzó el brazo para cubrirse la mirada y la arena rascó suavemente su costado cuando se giró. Se dio cuenta de que agarraba algo con la otra mano. La abrió lentamente y trató de identificar el objeto. Una llave. Dorada y pequeña, muy adornada. De repente, oyó una voz atronadora en la lejanía y cerró la mano de golpe, escondiendo el único objeto que poseía.

Frankenstein #Mary Shelley

FICHA TÉCNICA

Título original: Frankenstein or The Modern Prometheus

Autora: Mary Shelley

Traductor: Manuel Serrat Crespo

Año de publicación: 1818

Páginas: 190

ISBN: 9788466785365

Saga: No

SINOPSIS

Dieciocho años tenía Mary Shelley cuando escribió las primeras líneas de Frankestein, una obra cuya popularidad, debida en parte al cine y al teatro, ha hecho disminuir notablemente el número de lectores, que no se deciden a leerla por considerarla harto conocida. Y sin embargo Frankestein es mucho más que la historia de un doctor un poco raro que un día creó un monstruo. Debajo de la aparente anécdota de terror, aparte los aspectos latentes de la crisis política, social y religiosa de la época, hay otra historia no menos angustiosa: la del ser monstruoso que intenta superar su deformidad por medio del lenguaje y la razón.

OPINIÓN PERSONAL

Tal y como dice la sinopsis, cuando cogí el libro pensé que ya me sabía la historia. Un doctor loco que decide crear un monstruo mediante las partes de otras personas. Una persecución con antorchas en las manos. Y poco más.
Pero la historia es mucho más que eso: trata más de como intentan superar los personajes sus desgracias que de cómo todos intentan matar al monstruo (aunque también hay algo de eso).

#51 Genesis

Reescribe un cuento de hadas clásico.

Antes del mundo solo había una cosa: Dios. Utilizando toda su divinidad se dedicó a crear la Tierra, durante seis días consecutivos. Moldeó un trozo de roca, en el incluyó todo tipo de detalles: montañas que prácticamente llegaban al cielo (también en obras por aquel entonces), ríos que surcaban una tierra por el momento estéril, océanos, volcanes... Era tan perfeccionista que tuvo la genial idea de crear fósiles de animales que no habían existido jamás, para distraer al personal. Cuando ya había creado el escenario perfecto, empezó a construir los primeros habitantes. Primero algunas plantas, pequeños bichos, algún animalillo. Incluso creó al ornitorrinco. Se le cruzarían los moldes o algo.

#45 Nic (Parte 2)

(¡Lee la primera parte!)

Una noche, tras estar un par de horas en las alturas en busca de algún posible crimen, me paré al borde de un edificio, para descansar un momento. 

-¿Y tú quién eres?

Me giré rápidamente, y allí, de pie, vi a una chica con media cabeza rapada, una chaqueta de cuero negra y un colgante con una piedra violeta engarzada.

-Me llamo Nic, ¿tú quién eres?

-Helena. ¿Hace mucho que vienes por este plano?

-¿Plano? ¿Te refieres a que si hace mucho que viajo?

-Chico listo. Lo llamo cambiar de plano, pues, como supongo que habrás podido comprobar, no estamos en el mismo plano que el resto de los mortales.

-Y, entonces, ¿dónde estamos?

-Pues en otro plano, imbécil. No podemos interactuar con el nivel inferior directamente, y podemos ver otras almas, por lo que supongo que estamos en una especie de limbo entre la vida y la muerte.

-¿Ver almas? ¿Te refieres a toda esa gente que vaga por las calles?

-Te vuelvo a preguntar: ¿cuánto hace que vienes por aquí? Porque tendrías que haberte dado cuenta... Todas esas personas son almas pérdidas que acaban de morir. Y ahora me dirás que no sabes que son los taxis...

#45 Nic (Parte 1)

Escribe un relato de alguien que despierta de pronto con súperpoderes.

-Buenas noches, mamá.

-Buenas noches, cielo.

Di unas cuantas vueltas en la cama, intentando buscar la posición correcta, y el cansancio de todo el día hizo que cayera rendido enseguida. Unos sonidos muy fuertes me despertaron e intenté moverme, pero parecía imposible. Tras un gran esfuerzo conseguí abrir los ojos. Vi que mi habitación aún seguía a oscuras, mi madre todavía no había abierto para la puerta para que me despertara, y no oía a mi padre en la cocina desayunando, por lo que aún me quedaba alguna hora para dormir. Me volví a girar y entonces lo vi: debajo de mi estaba yo mismo, durmiendo en mi cama.

Entré en pánico, empecé a dar vueltas, a pellizcarme para ver si era un sueño, y en un momento de desconcierto máximo me golpee con la pared, o más bien lo intente, porque mi mano la atravesó. Aparte la mano rápidamente, y esta vez lo probé con todo el cuerpo. Cogí carrerilla (o más bien floté hacia atrás, puesto que mis pies no tocaban el suelo) y me lancé, pasando a través de la pared y volando a través de la calle. Supongo que pensé con demasiada fuerza el salto, pues atravesé también el edificio de enfrente, sobrevolando a los vecinos, que dormían plácidamente. Ese día, la primera vez que tuve una experiencia extracorporal, no logré mucho más, el miedo de quedarme atrapado fuera de mi cuerpo era mayor a la curiosidad que sentía en ese momento, por lo que tras una vuelta rápida volví a mi casa. Allí entré en la habitación de mi hermano Axel, durmiendo también, al igual que su querido ciempiés, que estaba estirado sobre el suelo de su terrario.

#41 Lilith

Escribe un relato sobre un personaje que tenga mucha fuerza de voluntad

Lilith es rubia y tiene los ojos azules. Su cara es redonda y su cuerpo, menudo. Se desliza por el mundo con la elegancia de un caballo pura sangre. Sus manos son delicadas y sus pies, pálidos. Los labios rosados coronan su dulce boca, que esconde secretos de miles de hombres que, llorando en su regazo, le confesaron su mayor pesar en una noche de amarga pasión. Su pecho trémulo poco abultado se desvanece en el cuello de la camisa a rayas. Las rodillas gastadas se ocultan bajo el pantalón oscuro y preceden los muslos que llevan a las caderas. Tiene una mirada que no deja ver su alma, silenciosa y cálida a un mismo tiempo.

Lilith pasea calle abajo y observa la gente que se cruza con ella. Sonríe a los hombres trajeados de comisuras caídas y su ternura los enloquece. Cual sirena, atrae hombres perdidos en el mar de caras serias y prisas que no llevan a ninguna parte. Ellos, hipnotizados por ese ser mitológico de proporciones áureas, la siguen hasta el motel y la desnudan con ansia. Cuando ven su cuerpo libre de ataduras terrenales ya no saben diferenciar el ángel de la sirena. Y, abrumados por su bondad celestial, se confiesan y lloran pidiendo una salvación. Lilith, sin alas espumosas ni cola de pez, escucha y les asegura entre besos singulares que nadie va a castigarlos. Les quita la ropa y los acuna entre sus piernas, cantándoles nanas entre gemidos y besándoles la mejilla con la ternura de una madre. Y, cuando el acto acaba, los hombres se sienten un poco menos hombres y un poco más ángeles. Y buscan su cartera para pagarle pero ella se niega. Ellos sonríen y se marchan sin poder evitar mirar atrás y Lilith vuelve a la calle y espera al siguiente hombre triste.

#36 Pasajera

Escribe un relato sobre un trayecto o travesía. Céntrate en los cambios de escenarios.

Su asiento estaba caliente, como memento del pasajero que había ocupado su lugar antes de ella. Se acomodó y de su mochila sacó un libro. Lo abrió por donde se encontraba el marcapáginas y se sumergió en la lectura. Pero las conversaciones de los demás pasajeros (todos hablando con voz estridente, subiendo el volumen como si quisieran que les oyera todo el mundo) no le permitían concentrarse, por lo que volvió a guardarlo.

Apoyada sobre el cristal, empezó a mirar cómo cambiaba el paisaje a alta velocidad. Le encantaba viajar en tren, el traqueteo que producía y el paisaje (siempre el mismo, aunque en direcciones contrarias) le producía cierta tranquilidad. No tenía que preocuparse de lo que iba a pasar a continuación, porque nada cambiaba entre un trayecto y el otro.

Los edificios de su ciudad dieron paso a la siguiente, capital de comarca. Vio también las siluetas de las fábricas,  las cuales ya podía recitar el orden de memoria, soltando su humo eterno. "Viuda de Jiménez", "Camfer"...